Sangue nei vetri - di Imada Vola

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Si è frantumata una bottiglia
di vetro brillante e
allora ho cominciato a stringere
nelle mani i piccoli e appuntiti resti
cercando di trattenerne il nettare e
al tempo stesso vagando alla ricerca
di un po’ di sole
per cercarci dentro
qualcosa che non c’era più.

Vorrei e non posso più
dire ’Amore’, da qui non scappo.

Giro dentro me, giro nella nera nullità
senza orientarmi e sbatto ovunque
contro scogli invisibili.

Nelle palpebre chiuse
vedo una finestra illuminata,
riapro gli occhi e avanzo,
non ascolto il dolore
e il buio si dissolve.