RINASCITA - di Alice Bon

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Secco, tempo invernale.
Ove fu bollente,
tappeto con trame iridescenti,
appare ora un campo
denso, fitto, tra solchi
aridi, silenti e tristi
come vespri.
E vespro è il desio lento
che volge alla scarna spiga
un pallido augurio: brucia
ancora, mio campo blu
d’inverno, come passione che
non vuol morire! Non è tormenta
ciò che il tuo mare stringe;
pioggia di semi d’oro e fieno
hai donato alla valle.
Fiotto fluttua fuggente
dalla selva nascosta di betulle,
un canto s’alza di quiete
e tepore evapora odoroso
dall’ amor silvestre e di bacche
e aroma di pigne e resina.
E così nasce quel rivolo d’acqua viva
che disseta radici bruciate
nel calpestio d’una valle senza nome,
al violaceo fioco crepuscolo.
Sole brucia ancora,
sul mio mazzo di spighe,
fascio dorato che nell’estivo splendore
pareva mistura d’ ocra e amaranto.