Novembre XXII - di Enea Pesaresi

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Dolore atroce, finalmente,

che m’ebbi, sei dileguato.

Siamo tutti impotenti:

i frutti al sole che si lascian spappolare

dall’immane rombo,

tremendo, della caduta nella morte,

sono forse riusciti a evitare?

Io, Tenterei scampare, ma nemmeno.

Ho l’anima in torsione, come un vinto.