Monti - di Michele Biglia

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Il suono che prega
tra nevi perenni
di non precipitare più in alto.
Avanti,avanti
è l’etereo stupire di guardare un solaio dismesso.
Chissà dove.
Mia prole altezzosa,
valvola di menti senza eguali
gioca con me e bevi la pioggia
finchè più non ne resti.
Avanti.