L’inverno - di Carlo Digiovanni

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D’inverno, lassù, la tramontana
taglia la pelle, ammassa e spazza nubi
a due braccia da terra
smeriglia campi sterili e foreste
di cipressi e di pini.
Le rondini hanno lasciato la vela
da tempo verso il caldo,
il vento solo che sibila furente
racconta alle nuvole bisbetiche
che l’autunno è passato.
Brulli son ridotti i fianchi del colle
torniti in lapidi bianche di pietra
incise con nomi di mille ragazzi,
per futura memoria:
nel vento gemono inquiete le anime
contro il tempo feroce degli uomini,
per la vita perduta.
Lassù, d’inverno, un silenzio rovente
crogiola tuoni e lampi di tempesta,
non gridi di rapaci sulla neve
in cerca di un compagno;
non guaiola la volpe nella tana,
non mugolano i cani alla catena
cinghiali e caprioli non corrono
nella boscaglia, non bramisce il cervo
nel fitto dei roveti.
Lassù, in un silenzio tramortito
dai sibili del vento, custodisce
la terra le sementi
per fiorire, dopo stagioni mute,
le nuove primavere.