Estate - di Carla Criacci

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Prosciugata
come un rivo in secca
niente più acqua, solo arida roccia
opaca e grigia
nella calura estiva
silenzi e null’altro
nessuno può porgermi le labbra
per dissetarsi
niente scroscii e umida brina
sulle foglie che i rami mi porgono
silenzi e null’altro
altrove guarda la montagna
e io
umile accetto
subisco la perdita
la caduta di senso
che attraversa ogni esistenza
smetto di scorrere
mi tramuto in pietre.